mayo en la comunidad en el huerto del en el huerto municipal

Hoy he estado en el huerto comunitario unos huertos que el barrio el distrito proporciona para las personas que quieran apuntarse hemos estado aprendiendo a decir a diferenciar la mala hierba de la hierba es difícil que a veces es fácil la hierbabuena no cabe duda de que es una hierba buena y que no es maleza la grama nos han dicho que es mala y que es maleza HMN solo buscando con el identificador de plantas que nos dice su característica podemos saber si la planta es tóxica bueno se podemos saber si la planta es tóxica por el aspecto mmm por muchas cosas he encontrado plantas muy bonitas he regado un poco y me lo he pasado bien he vuelto a las 7 y ahora estoy en mi comunidad pronto me mudaré de esta comunidad a una casa hogar

L. Cernuda

La familia

¿Recuerdas, recuerdas aún la escena
A que día tras día asististe paciente
En la niñez, remota como sueño al alba?
El silencio pesado, las cortinas caídas,
El círculo de luz sobre el mantel, solemne
Como paño de altar, y alrededor sentado
Aquel concilio familiar, que tantos ya cantaron,
Bien que tú, de entraña dura, aún no lo has hecho.
Era a la cabecera el padre adusto,
La madre caprichosa estaba enfrente,
Con la hermana mayor imposible y desdichada,
Y la menor más dulce, quizá no más dichosa,
El hogar contigo mismo componiendo,
La casa familiar, el nido de los hombres,
Inconsistente y rígido, tal vidrio
Que todos quiebran, pero nadie dobla.
Presidían mudos, graves, la penumbra,
Ojos que no miraban los ojos de los otros,
Mientras sus manos pálidas alzaban como hostia
Un pedazo de pan, un fruto, una copa con agua,
Y aunque entonces vivían en ellos presentiste,
Tras la carne vestida, el doliente fantasma
Que al rezo de los otros nunca calma
La amargura de haber vivido inútilmente.
Suya no fue la culpa si te hicieron
En un rato de olvido indiferente,
Repitiendo tan sólo un gesto transmitido
Por otros y copiado sin una urgencia propia,
Cuya intención y alcance no pensaban.
Tampoco fue tu culpa si no les comprendiste:
Al menos has tenido la fuerza de ser franco
Para con ellos y contigo mismo.
[...]
El tiempo que pasó, desvaneciéndolos
Como burbuja sobre la haz del agua,
Rompió la pobre tiranía que levantaron,
Y libre al fin quedaste, a solas con tu vida,
Entre tantos de aquellos que, sin hogar ni gente,
Dueños en vida son del ancho olvido.
Luego con embeleso probando cuanto era
Costumbre suya prohibir en otros
Y a cuyo trasgresor la excomunión seguía,
Te acordaste de ellos, sonriendo apenado.
Cómo se engaña el hombre y cuán en vano
Da reglas que prohíben y condenan.
¿Es toda acción humana, como estimas ahora,
Fruto de imitación y de inconsciencia?
[...]
Oh padre taciturno que no le conociste,
Oh madre melancólica que no le comprendiste.
Que a esas sombras remotas no perturbe
En los limbos finales de la nada
Tu memoria como un remordimiento.
Este cónclave fantasmal que los evoca,
Ofreciendo tu sangre tal bebida propicia
Para hacer a los idos visibles un momento,
Perdón y paz os traiga a ti y a ellos.

El guardian

He entrado en la página web de este periódico, porque era una de las poquitas de internet que merecía la pena, y cual no sería mi gozo (en un pozo) al ver que habían puesto un formato mucho más "comercial" y que había publicidad en la página.. La última vez que entré estaban pidiendo colaboraciones para no meter publicidad basura en sus páginas. Ahora entré con la noble intención de hacer esa colaboración.Demasiado tarde.Además de un periódico serio, que era, ahora se anuncia como "News and Sports" en internet. Vaya que ha dejado de ser un periódico serio

El ocio

 Hoy reproduzco aquí este artículo de mi padre:

El pasado

 Antes de ayer estuve pensando en algunos versos de Eliot. Estos versos eran en concreto sobre el pasado y los ancianos

En los versos se dice "What did they bequeath us, our elders?" Algo así, y luego, porque entonces los recordaba, pero ahora no, algo así como "merely a receipt for deceit" Claro, ahora que está tan en boga lo de los jóvenes, siempre lo ha estado, el canto a la juventud es un lugar común, un topoi, los versos se hicieron terriblemente actuales. Eliot sabe eso, porque uno de sus ensayos más importantes es "Tradition and the Individual talent" pero en cualquier caso , estos versos se me hicieron terriblemente actuales. Terriblemente actuales porque los asideros que tiene ahora la sociedad, no me sirvieron, y entonces recurrí a un libro. El de mi padre. Reí, lloré, (o casi) y pensé. 

También, ahora que está tan de moda eso del presente recordé los versos del mismo libro del autor, y me parecieron espléndidos: " This is the use of memory: for liberation". Bueno, ..nada más que decir al respecto.

Y por último recordé la imagen de mi padre del poeta como un jinette que viaja en la oscuridad y vuelve cargado con ...un ónix o el fuego. Y se me hicieron más vigentes. No me sé el poema, es uno de los últimos. 

Tengo el recuerdo aquí. La luz aquella]

Tengo el recuerdo aquí. La luz aquella del jardín por la tarde en el estío, y los vencejos en el ancho río de la tarde tranquilamente bella.

¡Oh Señor, oh terror!, tu amor lo sella, y el instante no pasa. En el sombrío jardín, el agua, el tiempo, sigue. Mío sigue el instante aquel, sigue la huella

de su paso en el alma. La memoria va escribiendo la tarde y el relente y el frescor del jardín recién mojado.

Alguien se acerca. Y es la misma historia. Alguien que llega. Tú. Precisamente hablábamos de ti cuando has llegado. J.A. Muñoz Rojas.

R

XII

Rosa, mi corazón, mi latifundio, mi campo de amapolas, mi arroyuelo, mi torreón de mirlos, mi rocío, mi noche de verano, mi proyecto al fresco de la tarde, mi ola, ¡salta, salta a mis brazos! Deja que revuelva un poco tu cabello, mientras pienso en la colmena oscura, con las mieles ya colmadas de agosto, y el murmullo de las abejas. Corazón, mi Rosa, te adoro simplemente. ¿Te lo he dicho? Cantos a Rosa. Muñoz Rojas

Miguel
	Tú, mejor que nadie, a tus alturas,
	sabes que no, Miguel, sabes que no.
	Mientras mordiste el ajo vivo
	y la almendra amarga y las collejas,
	y te agarraste a la esteva, y fue el silbido
	tu palabra; mientras bañaste
	en tus ojos la luz del campo, y no cubriste
	sino con cáñamo tus pies, y acariciaste
	tu libertad para ti mismo.
	Mientras mordiste los ásperos limones
	y el barro, Miguel, que era tu nombre, fue tu tierra,
	y hablaste con silbidos los diálogos
	de la tierra, la madre, fue en tus labios
	fiel clavel de la tierra, la palabra. José A. Muñoz Rojas.